4 scores and 32 bars ago…

4 scores and 32 bars ago…

 4 сонета и 32 куплета назад я ... получила перелом пятой плюсневой кости. Причем почему она так называется я так и не поняла (даже википедия на этот раз ограничилась только тем что это часть стопы между костями предплюсны и фалангами пальцев...бррр), а дядя травматолог мне этого тоже как назло не рассказал (зато рассказал где есть отличные курсы барменов на 3 недели и про свадьбу друзей в пятницу 13ого).  Однако все это в купе позволяет мне продолжать наслаждаться деятельностью из разряда sail the ship-chop the tree-skip the rope: из последних достижений я освоила навыки ctrl+v/ctrl+c/ctrl+a(!!!)  )))) на своем мак-бук-про, приготовления ужинов и блюд на застолья и ужины (включая жаренную рыбку под маринадом и торты с фигурками футболистов которые так любят пинать эти самые футболисты ;) ), ковыляния с гипсом, открывания и закрывания больничных, а также супернавыки нехождения на работу, устанавливания кондиционера и отковыревания гипса)))


Талантливейшее фото А. Шахабалова, не могу от него оторваться

А пока совершенно случайно натолкнулась на обалденную книжку "Поребрик из бордюрного камня", которую предлагаю к обсуждению на след заседании нашего литературного балаганчика (жду предложений по дате). А пока для затравочки:

 Вообще-то москвич и питерец болеть не любят — а кто любит, спрашивается? Москвич — потому что это же так обидно — валяться дома с градусником подмышкой и грелкой на голове, когда другие заняты делом — каким угодно, даже пусть написанием скучных отчетов. Всё-таки даже самый скучный отчет в мониторе лучше, чем самая веселая грелка на голове. Питерец не любит болеть, потому что всё равно о нём никто не позаботится, а если никто о тебе не заботится — то какой смысл болеть? И всё-таки иногда болезнь хватает их своими трясущимися кривыми жгутиками… Москвич до последнего надеется, что он не болен. Продолжая надеяться, находит ближайшую к дому платную поликлинику. Записывается на прием. Вызывает такси. В кабинете у врача ведет себя непочтительно: во-первых, за свои деньги он собирается оторваться по полной. Во-вторых, доктор явно перестраховывается. — Зачем вы выписываете мне больничный? — сердится москвич, — Я разве просил больничный? Нет. Я просил осмотреть меня и сказать, что я здоров. — Но вы нездоровы! — отвечает врач, — Взгляните на рентген своей правой ноги! 
— Может быть, рентген и болен. А я — здоров. — Ну, хорошо, — терпеливо говорит врач, — Посмотрите на вашу правую ногу. Видите — кость торчит наружу? Так не должно быть. У вас перелом и вам требуется лечение. 
— Кость? Ну да, торчит. А она тут у меня с рождения торчит. Я, может быть, мутант. А вы нетолерантный человек, если указываете мне на это. 
— Больничный будете брать? — свирепеет врач. 
Москвич гордо мотает головой. Врач достает из ящика стола красный фломастер и крупными буквами пишет поперек всей медицинской карточки: «Мутант!» Потом успокаивается, загипсовывает вырывающемуся пациенту ногу и отправляет его домой, лечиться. Москвич сидит дома целых три часа. Из которых два посвящает переговорам с коллегами (раздает им поручения), а третий — отковыриванию гипса. Вечером москвич уже сидит в своем офисе, углубившись в отчеты. Никаких последствий перелома у него не наблюдается: то ли это сила воли, то ли он и вправду мутант.






Смотрите также:

No related posts.