Хвастаюсь, а чо

Отсудила сегодня конкурс "Первый автограф" - и первый блин в качестве пусть непрофессиональной, но таки лит-жюристки увенчался уловлением в сети двух весьма интересных рыбок, будущих звезд русской поэзии. Девочкам 16 и 15 лет. Потенциал у обоих  - охренительный. Живут на Украине. Вывешиваю сюда парочку их стихов. В качестве примечания - первая девочка полностью традиционный, но в свои 16 и полностью состоявшийся поэт. У нёё есть огрехи, много сырых текстов, но лучшие даже вызывают сомнения в ее возрасте, настолько хорошие и взрослые. Вторая еще не сформировалась толком. Во всех ее стихах есть что критиковать. Расти, вероятно, будет очень долго и трудно. Но! Феноменальный талант проглядывает даже из этих полудетских черновичков. Очень хочу, чтобы обе состоялись по-настоящему. =)

На вокзал. Уезжать, уезжать!
Ночь темна и похожа на джаз.
Я, подобно полету стрижа,
Нелогична в далеком сейчас.

Мир зажат в лобовое стекло
И, от натиска, плачет навзрыд.
В горле ком. Лишь обрывками слов
По-осеннему память дождит.

Умирает фиктивно тоска,
Флирт с судьбою, а будет ли толк?
Пара сальто рукой у виска,
Сердца стук, понимания ток.

На часах и в душе – без пяти,
Мне б спешить, значит выйду я здесь.
Я хочу во Вселенной найти
Мир, где я обязательно есть.

Элина Унгарова

***
Погрузились в зелёную тьму
Берега околевшей реки,
Ветер-скряга упрятал луну,
Разметал фонарей огоньки.
Выпил воду из синих озёр
Городских отекающих глаз.
И сомкнулось карнизов кольцо,
И обрушился медный каркас…
Крыши ловят стучание льда
В свой большой океан глубины.
И становятся крепче вина
И багровей края темноты.
И проклюнулся первый росток,
Как иглой проколов мрак ночи.
Красный луч опоясал восток,
Затушив пламя белой свечи.
***

…Клён ты мой опавший,
клён заледенелый…
С. А. Есенин

У клёна тихо. Он молчит,
Под ним молчит уныло лавка,
Словно немая иностранка
В листве из шёлковой парчи.
По золотому тротуару
Пройдёт осенний дождь-потоп,
Завоют птицы между строк
Его осенних мемуаров.
И пронесётся зыбким сном
Младенчество поры багровой.
Луч солнца взглянет в лик суровый
Безвариантности времён.
И заскрипят подошвы смехом,
Листва застынет под ногой.
Прикрыт на кладбище листвой
Озябший памятник поэту.
Всё как в душе у диких Муз,
Болевших осенью мятежной
Простудой снов, желаний нежных,

                                                                                                      Ознобом ветрености чувств.

Екатерина Комолова














Смотрите также:

Вам это будет интересно!

  1. Сказки про женское.